VEINTE DÍAS EN LA INDIA Ó EL CONTRASTE Y LA SORPRESA PERMANENTE

Actividad febril al lado de la carretera y también quietud para quien no tiene nada que hacer y sólo mira y espera.
Mujeres y vestidos de colores, rojo y azul, azafrán y verde y amarillo y sonrisas, mujeres con niños de la mano y jarros, cántaros o hierba en la cabeza y sonrisas.
Templos y mercados, toda India es un mercado, de verduras y frutas exquisitamente colocadas, pasteles y barberos y también se arregla todo tipo de motores y aparatos y especias y sonrisas.
Vacas sagradas en lento paseo, en paseo permanente, tranquilas en mitad de un atasco, tranquilas en mitad de la nada o en mitad de la calle y de la vida.
Todo tipos de vehículos en constante movimiento, de tracción humana y también con camellos, elefantes, autobuses y camiones, los tuc-tuc, bicicletas y motos y triciclos.
Aromas y colores, aromas intensos en espacios reducidos y un herrero en mitad de aquel charco continúa su trabajo.
Y los niños aseados, repeinados, con su uniforme van y vienen, institutos y universidades aparecen por cualquier parte del país.
El tráfico parece que aumenta por momentos, aunque no son habituales los semáforos, todo el mundo pasa cuando tiene que pasar y circulan con ritmo y no se enfadan y sonrisas.
Hoy la circulación ya es caótica, con un orden que no acierto a averiguar y parece que funciona.
Las montañas mas antiguas del mundo están aquí, y no parecen demasiado altas, son viejas, desgastadas.
Los monzones crean vida y engordan cauces y paseo un desierto que está verde estos días y la vida se presenta en su esplendor y también en su miseria, y sonrisas.

Aún estoy allí cuándo ya he vuelto y el vuelo fugaz de las mariposas blancas me acompaña estos días y sonrío.

Las fotografías corresponden a un trasporte escolar en Vanarassi, un grupo de mujeres cerca de Amritsar, celosías en la Tumba Humayuns de Delhi y templo jainista en Udaipur.

TAJ-MAHAL. AGRA

Lágrima de mármol para el maestro Tagore

Perla gris a mi encuentro,

la mañana me lleva a ti,

y en ti, la oscuridad

de su ausencia.

La bruma te acaricia,

serpentea a tu lado

Yamuna que despierta.

Me lleva a tí el camino,

todo a tí,

y en tí, la oscuridad

de tu ausencia,

Murtaz llorada,

Murtaz querida.

Blanca simetría bordada,

convergen en tí las miradas

de todas las pasiones

sentidas, truncadas.

Reflejos de agua y cristal

doblan tu belleza,

vuelas entre árboles

cortejada por bosques azul cielo.

Coqueteas con rojas murallas

y balcones blanco mármol

que han llorado tu ausencia

en la distancia,

como yo lloro, amigo,

su ausencia, tu ausencia

en mi recuerdo.

Entraste en mí despacito,

húmeda y majestuosa perla.

Tres puertas custodiaban

mi curiosidad y hoy se cierran

con la última mirada.

Ya siempre vivirás en mí,

tú y tu ausencia.

El Emperador Shah Jahan mandó construir el Taj- Mahal en Agra, a orillas del río Yamuna, como mausoleo para acoger los restos mortales de su querida esposa, Murdaz Mahal, que falleció al parir su decimocuarto hijo (1630-1631, según el calendario cristiano). En los últimos años de su vida Shah Jahan fue preso por su hijo Aurangzeb en el Fuerte Rojo de Agra y desde sus balcones contemplaba el Taj Mahal inalcanzable y lloraba a su querida esposa Murtaz.

Las tumbas de Shah Jahan y su amada esposa, Murtaz Mahal, se encuentran en la cripta octogonal subterránea del mausoleo.

Estoy de vacaciones, pero la casa está abierta, si gustáis... pasar y acomodaros.

GOTAS ROJAS DE MIEDO

La noche paseaba por la calle,
sus desgarros planeaban a mi
alrededor,
notaba un sudor de miedo en mi garganta

y avanzaba hacia mi cabeza

una gran ola,

parecía espesa y dulzona como un desierto,
había desaparecido el bosque,
había desaparecido el cielo en la ciudad,

aladas y negras siluetas sobrevolaban
como sombras navegantes,
como quillas en el mar,
rápidas viraban buscando presas
distraídas.
Blancos accesorios eran sus dientes
en ansias de refugios duraderos.

La madrugada cesa el ruido
dejando arterias abandonadas,
cuerpos secos e invadidos
por un manto rojo
que cubre el espacio.

Ensoñaciones recorría esta tarde,
esta siesta de agosto,

y desperté
con un sabor dulzón y espeso
en la garganta.
Roja era mi almohada,
mi nariz había roto libre
algún hilo del camino.

Hacía mucho tiempo que no aparecían los grafitis, que tanto disfruto, en mi blog. Éste lo encontré paseando en invierno por Alfama, en una intensa noche de fados.

En cuanto al poema deciros que el grupo de poesía al que pertenezco, ENCADENADOS, había sugerido escribir sobre vampiros en el mes de junio.

EL TRABAJO OS HARÁ LIBRES

Triste mueca del destino
cuando atravieso
el umbral de los desposeídos.
Los pasillos amontonan
aquellos zapatos paseados
por pijamas de rayas
que protegen cuerpos vestidos
de piel, atrapados, vacíos,
esperando el tren que avanza
hacia el último paseo.

Sola ante el irreverente espacio
que verde me rodea
siento que me abrazan asfixiantes
alambres y rejas, vigilantes
armados que no hoy existen
escondiendo la vergüenza del gran fuego
y sus cenizas volando en mi memoria.

Perviven inexorables al tiempo
los raídos raíles testigos del pasado.

Esta primavera viajé a Polonia y visité Auschwitz y los campos de Burkenau y Brevinka. Aún me sobrecoge la imagen de los verdes prados en los que las chimeneas de los hornos han desaparecido, pero los raíles del último paseo permanecen como testigos de otro tiempo desgarrador. No puede morir el sentimiento de denuncia y de rechazo para que nunca vuelva a suceder, para que nunca esté sucediendo.

Adiós a la XXI Semana Negra de Gijón, ya esperamos la XXII

Ayer se cerró la XXI Semana Negra de Gijón con el lujo de ciento treinta escritores participantes y cincuenta y cinco mil libros vendidos. Un millón de personas pasamos por allí.
Disfruté de muchos momentos. Escuchar a Semprún fue delicioso por su lucidez y cercanía. La noche de poesía con José Emilio Pacheco, Sabina y García Montero y la noche de Todos somos Ángel fueron especialmente multitudinarias en la Carpa del Encuentro. Hacía años que Ángel González no faltaba a este encuentro y éste año tampoco nos faltaron sus poemas.
Las exposiciones de Fotoperiodismo y las proyecciones en la carpa del Encuentro ocupan todos los años un tiempo en mi particular SN. Este año se firmó/ firmamos un Manifiesto sobre el Fotoperiodismo y los derechos Humanos. El 12 Premio de Fotoperiodismo Ciudad de Gijón fue para el trabajo de Gutenfelder, Afghan War en blanco y negro. También un premio especial para W. Astrada por sus fotografías en color Violencia postelectoral en Kenia, enero de 2008. Muchos trabajos de calidad pudimos disfrutar con el corazón encogido por la denuncia de sus imágenes. Dewere, La verdad bajo tierra en Guatemala, Guatemala noche de Tomasi, y Había una vez un niño en Camboya de Díaz.
La exposición de comic este año nos trajo cincuenta deliciosos cartones de Canales&Guarnido, en acuarela y pluma, de Blacksad: gato, detective y negro.
Sigue siendo magnífica la inicativa, ya tradición, de regalar libros por parte de la organización de la SN, libros desde el pequeño formato de poemas de José Emilio Pacheco, el propio catálogo de los cartones de Canales&Guarnido y los fabulosos dos tomos de producción Semana Negra–Pepsi, con veintiocho textos Weimar desde el olvido y casi cincuenta participantes con imágenes y texto, cuatro paginas aproximadamente cada participante en Weimar desde la memoria. Os iré contado sobre ellos.
Confieso que no seguí este año los conciertos todos los días y que sólo visité la carpa de Radio Kras para tomar una copa. Sepan Vds. lectores que algunas personas llaman macrobotellón a este espacio multicultural que es la Semana Negra, porque ya se sabe que hay gustos para todo.

¡Ah, se me olvidaba! Frente a algunos descontentos manifiestos he decir que yo me sentí muy a gusto con la presencia de senegaleses, confieso que hasta me compré un bolso y sentí su preocupación cuando recogían apresuradamente sus mercancías expuestas en el suelo por la amenaza de la pérdida de sus ventas.

En resumen la XXI SN ha cumplido con sobresaliente y la hemos disfrutamos.

HAMLET DUDA

Pensativo desgranas tu destino
entre el alegre placer
del cuerpo desnudo que te llama
y el rigor aburrido de la muerte
que pálida sujeta
tus instintos y piensas
si la pasión roja de alegres amapolas
acaba en paja seca,
y dudas si eres dueño de tu vida
y concluyes que
sólo de tus sueños cada día.

YA LLEGA LA XXI SEMANA NEGRA DE GIJÓN

Del 11 al 20 de julio podéis disfrutar de nuestro lujo multicultural en una nueva localización, en la Playa de Poniente de Gijón, frente al Acuario.
150 escritores de literatura negra, histórica, poesía, libros, debates y presentaciones de libros por sus autores en la Carpa del Encuentro, en el Espacio AQ (A quemarropa) y en la Carpa Imagenio Audiovisuales, además de muchas otras cosas como exposiciones, comic, cine, conciertos, sidrerías y bares, pero sobretodo mucha actividad y participación.

Podéis seguir su programa día a día en:
http://www.semananegra.org/

La fotografía corresponde a un Astillero cercano a la Playa de Poniente de Gijón.

PARA QUE TODOS NOS LLAMEMOS ÁNGEL GONZÁLEZ

En Asturias, esta semana todos fuimos, Ángel González. El Gobierno del Principado de Asturias organizó este Homenaje los días 25 y 26, en Oviedo y Gijón, respectivamente. El paraninfo de la Universidad de Oviedo, el día 25, estaba a rebosar a la una de la tarde cuando Susana Rivero pronunció la conferencia inaugural. Susana, magistral en sus palabras, y sus palabras y las Ángel entremezcladas revoloteando entre su vida y su obra, y Ángel reviviendo en nuestros corazones y nuestras mentes. Empezaba Susana, con voz dulce y grave,”Una equivocación de Ángel, Ángel oía una voz amarga, severa, negra, acusatoria del cura que llevó dentro”. Sus valores, mezcla de un humanismo laico y cristiano heredado de sus padres, le llevaron a una rectitud de vida de la que siempre hizo gala. Para los que hablan del pesimismo en la poesía, éste era un pesimismo irónico que se trasformaba en ilusión por el compromiso. Inconformista poeta de conciencia concienciado. Las constantes referencias a sus poemas fueron disfrutadas por todos los que asistíamos rememorando una y otra vez sus versos y poemas. Dos mesas redondas continuaron en la tarde del día 25, "Para que yo me llame Ángel Amigo" con Manuel Lombardero, Almudena Grandes, Antonio Masip, Javier Royo, Jaime Herrero, Ricardo Labra y "Ängel González, poeta" con José Luis García Martín, Luis García Montero, Benjamin Prado, Luis Antonio de Villena, Rosario Neira, Álvaro Salvador, Fernando Beltrán y los poemas musicados por Joaquín Pixán.

En día 26 La noche con Ángel en el LABcafé de Laboral Centro de Arte y Creación Industrial de Gijón fue una explosión del sentimiento de llamarnos todos Ángel. Veinte poetas asturianos, Francisco Álvarez Velasco, José Luis Arguelles, Javier Almuzara, Juan José Barral, Xuan Bello, Sofía Castañon, Alejando Céspedes, Pelayo Fueyo, Antón García, Javier García Cellino, Herme G. Doris, Julio Rodríguez, Javier Lasheras, Natalia menéndez, José Luis Piquero, Miguel Rojo, Rubén Rodrñiguez, Alejandra Sirvent, Inés Toledo y la música de Toli Morilla, Pedro Guerra, Luis Pastor y Miguel Ríos, con la colaboración de Migue Munárriz, y el final apoteósico de la música inédita de Paco Ortega poniendo música a cuatro poemas de Ángel. Por aquí pasa un río se trasformó en una cálida corriente de emoción desbordados todos en el reconocimiento a la obra poética de Ángel y a su compromiso.

Por aquí pasa un río.
Por aquí tus pisadas
fueron embelleciendo las arenas,
aclarando las aguas,
puliendo los guijarros, perdonando
a las embelesadas
azucenas…

No vas tú por el río:
es el río el que anda
detrás de ti, buscando en ti
el reflejo, mirándose en tu espalda.

Si vas deprisa, el río se apresura.
Si vas despacio, el agua se remansa.

El viernes 27, en Avilés, Fátima Mernissi invitada por el Centro Niemeyer con un grupo de trabajo compuesto por un multidisciplinar grupo hablaron sobre el amor y las nuevas tecnologías en el mundo islámico. Fátima empezó sus reflexiones en voz alta diciendo ¿por qué no hablamos más del amor?

Finalicé la semana con el rojo fresa de la pasión de la amistad y las corrientes mágicas del amor celebrando mi cumpleaños ¿es que puedo pedir más a la vida? Las emociones están siempre en mi punto de mira y me llenan de intensas sensaciones.

¿PARA QUÉ SIRVE UN ABANICO?

Hoy, que el cielo está gris
y que nieva en mi alma,
necesitaría sentir el juego amable
de la música de tu muñeca
para asomar mis ojos tras de ti
ocultando la mueca triste de mi boca,
mientras con tus faldas al vuelo
revoloteas aromas
y atrapas suspiros al aire
de tu paso.

Y hoy que brilla el sol
y rebosa mi alma de placer,
hoy, te mueves con gracia,
juegas el diálogo oculto
del lenguaje de mis ojos,
y ríes, carcajeando mis labios,
caracoleas
y no ocultas mi sonrisa,
me acompañas distraído y vivaz
regalando estelas armoniosas
de susurros al camino
y te siguen envidiosas
mariposas queriendo bailar
el elegante paseo
de mis manos.

Y hoy me sigo preguntando
¿para qué sirve
un abanico?

A pesar de que ayer entró el verano, o tal vez sea para descansar de los maravillosos días de sol y playa que han precedido a este domingo, hoy el cielo está gris, nos baña un resol aunténtico y creo que el Jardín Botánico de Gijón es un buen sitio para abanicar ausencias y arropar sensualidades. Os dejo una foto de unos de los rincones en los que más me siento.

ESTA VEZ ROMA HA SIDO TAMBIÉN MÁS HAMBRE

Veinte mil ha pedido la FAO para paliar la hambruna actual que padece el mundo, y según he leído hace algunos días, pero sólo ha logrado recaudar cuatro mil en la reciente cumbre de Roma. Tacaños somos, con el agravante de que no queremos que vengan a nuestro mundo occidental los que pasan hambre, no queremos que vengan a la primera clase en la que estamos instalados, pero tampoco los queremos alimentar en sus países de origen. La gestión del enfoque global del hambre no resiste la más mínima y seria reflexión sin que nos caiga la cara de vergüenza. Decimos que China e India comen, que el biodiesel ha trastocado los cultivos de cereal, que la sequía se asienta en Australia y encontramos fácilmente los culpables de la hambruna reciente que otros padecen, que en este mundo padecemos, y además muchas veces pensamos ante cualquier problema que “sea lo que sea por favor que lo mío no me lo toquen”. Y creo que lo peor está por llegar, que tal vez se produzcan algunos cambios estructurales y aún no hemos llegado al punto de inflexión. Mientras seguiremos hablando de las causas de la obesidad en nuestro mundo, en que es preciso consumir para reactivar la economía, en que el barril de petróleo sigue subiendo, pero sin la mínima preocupación por el hambre que sufren millones de personas. La explotación del trabajo de muchas personas para conseguir los bajos costes de productos que consumimos ¿a cuanto kilo de hambre nos sale?
Mientras, prosigue la primavera de camino hacia el verano, estamos de fiesta en la ciudad y ya han aparecido las casetas en nuestra playa de San Lorenzo.

SOMOS DE PRIMERA

Hoy 15 de junio un mundo rojo y blanco, un Club, una ciudad aficionada, el Sporting de Gijón toca el cielo con las manos después de pasar diez años en segunda división. La emoción desbordada que gozamos y gritamos al unísono SOMOS DE PRIMERA.
Enhorabuena al SPORTING, a los aficionados, a toda la ciudad.

GOTA NEGRA

Algunos días una gota negra
de tinta china se asienta en el aire
suspendida ante tu frente.

Inamovible, amenaza
un desastre aún mayor.

No puedes escapar,
las piernas se enroscan
en el suelo hundidas,
quieres huirla.

Es mediodía
de un día de mayo.
Pasan noches
y más noches acampadas en el día.

Tu llegada
atisba una luz nueva,
la tinta se diluye,
las piernas se desatan
libres y vuelas.

La madre del emigrante, el bronce que mira al mar, acompaña este poema mientras espera al viajero que no llega.

VERDE EN VIÑÓN

Avanzo en
verde despertando
la luz de atardecer,
agua y luz,
verde y alma
cantando a mi paso,
margaritas y susurros de torrentes,
punteando el paisaje
de orquídeas y humedad.

Una campana llama al aire,
oraciones talladas en siglos
y piedras de ancestros en pie.
Se renuevan impasibles
rojos y amarillos,
frutos tempranos y brotes
que renuevan
tu paz en mi.

Necesito tu arrullo,
tu luz y el ánimo
de vivirte verde,
porque tú
eres mi paraíso.

Asturias siempre es un Paraíso Natural que os recomiendo, pero hay días en los que es mi especial paraíso. Viñón está cerca de Villaviciosa.

MIRADAS FALLIDAS

Entraba el sol por la ventana. Pablo giró la cabeza y se encontró con Ana que plácidamente dormía. Y recordó dos coletas rubias a los quince años y el primer beso y el primer hijo.
Un ¿qué miras? interrumpió el cálido paseo por la avenida de los recuerdos. El desabrido comentario marcaba otra etapa del camino. Pablo se pregunta cómo las cantarinas voces de antaño llegaron a sonar tan ajenas y lejanas.
La vida nos crece en distintas direcciones, entusiasta vida a veces, participativa y arrolladora otras, en crecimiento constante o dejándote llevar como temprana hoja de un otoño que tal vez no ha sido, que aún no es, pero el aire arrastra por el agua del arroyo de la vida.
Pablo volvió a encontrarse en el lugar donde realmente estaba, a sentirse fuera de aquel nido que tantas veces le había apasionado, en el que tanto había compartido, sin saber cuando y dónde había perdido la dirección de este camino.
Él que, tantas veces, creía haber adelantado o atrasado su paso para seguir el de ella, o tal vez es que nunca se paraba a preguntar qué pasaba y por qué ella sentía tan extraña su cabeza en la almohada al despertar cada mañana.

AUSENCIA 2

Un arco indefinido de humo
me sostiene,
vuelo a ti a cada instante,
busco incansable
la dulce diana de tu espejo,
nunca te alcanzo,
apareces, te disipas, juegas,
y sigo estelas
intangibles, me despiertas albas,
vuelves a mi
y aunque no existes
sólo tu ausencia me mantiene.

Ayer, 25 de abril, algunos seguimos celebrando la Revolución de los claveles. Área Ibérica, como todos los años, nos convoca y con gusto entonamos el Grandola vila morena. Los claveles en mi mesa me acercan al acontecimiento.

FELIZ DÍA DEL LIBRO.

La Asociación Área Ibérica celebra este año el Día del Libro, en el centro Municipal de La Arena de Gijón, a las siete y media de la tarde, con Lecturas de Saramago. Os dejo un precioso poema de su libro PROVAVELMENTE ALEGRIA, Editorial CAMINHO, Lisboa, 1985.


NA ILHA POR VEZES HABITADA

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,

En la isla por veces habitada de lo que somos, hay noches
manhãs e madrugadas em que não precisamos de

mañanas y madrugadas en que no precisamos de

morrer.

morir.

Então sabemos tudo do que foi e será.
Entonces sabemos todo de lo que fue y será

O mundo aparece explicado definitivamente e entra
el mundo aparece explicado definitivamente y entra

em nós uma grande serenidade, e dizem-se as
en nosotros una gran serenidad, y se dicen las

palavras que a significam.
palabras que la significan.

Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas
levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las

mãos.
manos.

Com doçura.
Con dulzura.

Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a
Ahí se contiene toda la verdad soportable: el contorno la

vondade e os limites.

voluntad y los límites.

Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o
Podemos entonces decir que somos libres, con la paz y la

sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do
sonrisa de quien se reconoce y viajó a la rueda del

mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos
mundo infatigable, porque mordió el alma, hasta a los

ossos dela.
huesos de ella.

Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres
Liberemos lentamente la tierra donde suceden milagros

como a água, a pedra e a raiz.
como el agua, la piedra y la raíz.

Cada um de nós é por enquanto a vida.
Cada uno de nosotros durante la vida.

Isso nos baste.
Eso nos ha de bastar.

La fotografía es de Fisterra hasta donde me gusta llegar para leer el gran libro abierto del mar.

Gracias a mi amigo Gallaecus que me ha ayudado con la traducción.

DOS MUNDOS

Pruebo un trozo de papaya al borde de la piscina, me rodean grandes hojas verdes que amortiguan los treinta grados a mi alrededor, es la flora tropical en este caso domesticada por el jardinero del hotel. Sus ojos se van abriendo sonrientes, hoy es su primer día de colegio. Subo a mi habitación, activo aún más el aire acondicionado, busco en mi maleta el nuevo ahuyentador de mosquitos. Su madre ha caminado casi media hora para llevar un bidón de agua al hogar. Santa sonríe mientras su madre la peina.

Con camisa blanca impecable me abren la puerta del hotel, ella abre la puerta metálica que cierra su casa, una puerta de hojalata que se tambalea igual que todas sus paredes, sus ojos brillan expectantes. Un coche viene a buscarme, me traslada a una reunión, más aire acondicionado, más agua en abundancia, las comodidades continúan. Santa camina entre tierra polvorienta por las calles del barrio en el que vive, sonríe, hoy empieza el colegio. La media hora siguiente trascurre según lo establecido, miro la vida a través del cristal de la ventana de cristal del coche que me desplaza.

Sopla el viento, Santa llega al colegio, otros niños expectantes la reciben, se inicia la misma ceremonia, de cualquier patio de recreo, de cualquier colegio, de un mundo cualquiera. El aire acondicionado de nuevo no me deja sentir los aromas de la vida. Llego a mi destino, me identifico, amables sonrisas me conducen a una estancia, todos de traje y camisa blanca me saludan. Se inicia la misma ceremonia, de cualquier reunión de trabajo, de cualquier lugar del mundo, de un mundo cualquiera.

Mi mundo sigue ignorando que hay muchos niños que no tienen como Santa un colegio, tal vez destartalado, al que acudir cada día, aunque sonríen a la vida con sus ojos de niños. Mi mundo sigue ignorando que muchas personas se mueren de hambre. Yo sigo en mis reuniones, miro el paisaje a través del cristal de la esfera en la que vivo. He disfrutado por un momento de unos ojos sonrientes, los de Santa, que un día se cruzaron conmigo, nos miramos, sonreímos y seguimos. Yo aún guardo su brillo y la fuerza de su impulso.

AUSENCIA

Porque te digo adiós
y queda el vacío
que no ha existido
porque ni siquiera estuviste.

Porque esta luna llena
que no se reflejó en mi cara,
porque este mes no ha salido
ni siquiera para mi.

Y este mar que me acompaña
que no oigo esta noche
porque no sé donde estoy
sin tu ausencia a mi lado

No has estado,
no se refleja la luna,
no te oigo mar,
sólo su ausencia
a mi lado.

A veces en un caminar de la mañana se encuentra el reflejo del alma en un momento. Playa de Langosteira. Galicia.

SIETE PALABRAS PARA ESTA PRIMAVERA

Con todos mis respetos digo que no me gusta la estética de esta Semana Santa que se empeñan desde todos los medios en hacernos partícipes, tal vez porque no creo en estos arrepentimientos compulsivos y sociales que pienso quedarían mejor repartidos durante todo el año.

Sobretodo si recuerdo que estamos a cinco años del inicio de una guerra que tantos la protestamos y no fuimos escuchados y encima he de oír decir a dos promotores fervientes de la misma que volverían a hacer lo mismo, que esta guerra es noble, justa y necesaria.

Hoy para sentir que llegó la primavera necesité refugiarme en siete palabras que encontré en un lugar con fuerza, en un lugar que nos habla de reconciliación de la especie humana consigo misma, en el Museo del Aparheid de Johannesburgo.

Las siete palabras para hoy son: DIVERSIDAD, RESPETO, RECONCILIACIÓN, IGUALDAD, RESPONSABILIDAD, DEMOCRACIA Y LIBERTAD. Y entre sus paredes brotaron mis palabras.

MUSEO DEL APARTHEID. JOHANNESBURGO.

Sombras caídas,
negras sombras
sin vida, tumbadas.

Sogas colgadas,
esparto en el cielo
ahogando la vida.

El camino entre
el cielo azul
y el negro suelo
es el precio,
la sangre pagada
por la libertad.

Hicieron camino
unidos con fuerza,
algunos cayeron,
otros siguieron.
Siguieron luchando
con fuerza hacia
la libertad.


Porque es preciso volver a pasar por la memoria y crecer con el recuerdo de lo que no puede volver a suceder os dejo las palabras de Nelson Mandela “Ser libre no es meramente liberarse de las cadenas, sino vivir con libertad y respetar la libertad de los demás”.

SI YO FUERA DIOS

Si yo fuera dios
sembraría en los valles
las flores de tu falda
y con pétales de viento
regaría los baúles de la vida.

Si yo fuera dios
llenaría tu nuca de susurros,
alargaría este atardecer
más allá de tus sueños
y los míos,
cantaría la dulzura
de tus besos deseados,
masticados despacito.

Si yo fuera dios
mis palabras tendrían eco
allende los confines
que tú habitas,
inundaría de tu perfume
mi ausencia de ti.

No soy dios,
tan sólo un hombre solo
ante un mundo sin flores,
con la soledad
detenida ante mis manos,
sin pétalos de aire,
ni cantos de aroma
que perfumen mi falta de ti.

Sólo puedo refugiarme
en las manos extendidas
de las páginas en blanco
de mis letras.



El grupo de poesía al que pertenezco, ENCADENADOS, este mes escribe sobre un verso de Ángel González, y ésta mi contribución. Si ya creerse dios es difícil, creerse dios y escribir sobre un verso de Ángel... ardua tarea para mi.

Esta imagen de agua la he ido a encontrar al sur de África, en Ciudad de Cabo.

Día internacional de la mujer, teñido de sangre.

¡Qué frágil la vida de una persona! ¡Qué fácil apretar un gatillo y romper al instante los sueños, los compromisos de vida y sembrar el dolor individual y colectivo!

Mi solidaridad con la familia de Isaías Carrasco.

Los asesinos no callarán la voz de la democracia.

Tampoco callarán la lucha contra la violencia de género y la Igualdad.

A veces nos vemos reflejados en una imagen, un color, un canto que se hermana imperceptible con tu estado de ánimo.


MUCHACHA DE ROJO. HOTEL TRÓPICO

Muchacha de rojo
que paseas por la playa,
nubes negras acompañan
tu camino.
Te detienes ante el inmenso
espacio gris,
deslizas tu alma por la arena,
taconeas entre espuma,
sola,
con tu sombra alargada
en este atardecer.
Un paraguas,
también negro,
usas
como escudo protector.
Atrás queda
otra vida, otra gente.
Quieres romper
y rompes
con el devenir diario.
Asoma, ante ti,
un intenso rumor
que te distrae
mientras envejeces,
cronos inexorable
manifiesta su poder.
Y te quieres rebelar
y te rebelas,
sola,
ante el inmenso
espacio gris,
con la fuerza
que tú guardas
y te impulsa.


Y esta imagen la encontré muy lejos, en el continente africano.

LLUVIA

Detrás de los cristales
habitan frío y lluvia.
Este viento de invierno
arrolla mi vida
por espejos exteriores.
Dos líneas convergen a lo lejos,
marcando irregulares
ritmos y destinos.
Nublan los grises del asfalto,
luces rojas, intensas, gloriosas
recorren un suelo que se escapa.
Me sorprende mi mudo silencio.
Ansío refugiarme
del cansado día que aloja mi mochila.
Quiero la roca suave de tu boca,
el sentido abrazo de tu piel,
arroparme con la manta
poblada de tu pelo.

Llueve,
mi sofá de azules cielos
hoy me acoge,
aunque en realidad
ansío encontrarme
en el cielo de tus ojos.

Pasa la maravillosa luna llena de enero.

Pasa el combate con los virus de la gripe, sube la intensidad económica en los medios de comunicación, suspira la bolsa, hoy bajo, ahora subo, gastamos poco en las rebajas, Davos desde su foro anual de reunión de ricos también habla, la Iglesia con su papa negro recién nombrado de marcados matices de sabor oriental (parece que el poder del mundo se desplazará en décadas próximas hacia el lejano oriente) también habla, la comisión europea que nos pone deberes más cercanos sobre reducción de CO2 y las energías limpias, muchos hablan mucho últimamente y… esta luna de enero vomita palabras suspendidas.



Mirabas expectante
El paso de la vida
Sin descanso en tu cristal
Removimos telarañas en tu esfera
Viviste espumas de frescura
Volamos en mis alas
Y ascendiste nubes de poeta
Trampolín para otros lares
Y ahora saltas lejos
Brillando en lontananza
En tránsito de vida
Y aún atisbo un guiño
De la luna que aún te falta
Chispa de pasión descolocada
Del néctar que libabas cada día.


La fotografía de la Ría de Villaviciosa al atardecer sirva de marco sereno de estos vómitos.

Ayer sábado, 19 de enero, cuando se depositaban las cenizas de Ángel González en el cementerio de El Salvador, en Oviedo, se leyó este poema suyo inédito.

SIN PRISA

Deja que pasen estos días,

deja que pasen estos años,

y entretanto

agradece el regalo de la luz

al cielo de diciembre,

tan discreta

que es casi solo trasparencia,

no ofende

y es muy bella,

deja que pasen estos años,

son pocos ya,

sé paciente

y espera

con la seguridad de que

con ellos

habrá pasado definitivamente todo.

Aunque los poetas son inmortales

hoy no ha salido el sol...

hoy nos falta Ángel González.

Donde pongo la vida pongo el fuego

de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde dejo la fe, me pongo en juego.

Primera estrofa del poema de Ángel González Donde pongo la vida pongo el fuego.

ESPADAS Y ROSAS

Espadas abiertas,
pétalos al aire,
palabras caídas.

Atronaban los motores contenidos
frente al blanco Mosteiro,
tus palabras sonaron como espadas
perforando espacios diluidos por el humo
del cigarro de tus labios resecos.

Espadas del tiempo,
palabras gastadas,
rosas aún florecidas.

Mis labios se deleitan por el rojo, dulce, intenso
paladar de un vintage de 10 años,
las espadas y tus palabras se cruzan
diluyendo encuentros, desencuentros.
Tu luz indirecta me llega y no la escucho,
mi sangre fluye libre caminando
en sentido inverso a tus palabras.

Espadas de hielo,
palabras cortantes,
sangre de rosa vacía.

Tu palabra rasgó el espacio vacío,
desplomó los pétalos ardientes
que había cultivado con esmero.
Con espadas habías defendido un sueño.
Con espadas habías destruido un sueño.

Espadas rojas,
palabras al aire,
pétalos caídos.

Un pétalo rodó por tu mejilla
taladrando el ensueño.
A lo lejos el arco suspendido de la Ponte
observaba impasible.
Aquel campo de rosas crecido a tu lado
se apagó marchitando los deseos.

Sin espadas

crecen libres

palabras y rosas.

Las espadas, espigas de silencio,
en campos bravíos cultivadas
con lágrimas de sangre
germinaron una rosa,
sus pétalos se abren libres
después de tanto desencuentro.

Empezó 2008

Empezó enero y se fueron cayendo uno a uno todos los sueños navideños. Ya pasó el turrón de vuelve a casa, el gordo que salpica a muy poquitos pero que ilumina deseos muy perecederos, la nochevieja y sus colores de neón, risas, ritos de felicitación y cantos renovados de promesas de año nuevo. No preocuparse pues están las rebajas para continuar con el engaño consumista de la ridícula felicidad de comprar unos calcetines que no recesito por un euro menos de lo que los compraré mañana.
Menos mal que, además de todo esto, conservamos los valores verdaderos a buen recaudo que permanecen intactos después de tanto ajetreo festivo.

Sigamos caminando y creciendo en la cotidianeidad diaria de la vida.

Sobre la fotografía creo que no diré nada. Seguro que ya habéis adivinado.

VERSOS HÚMEDOS

Asciendo por el túnel sereno
de tu carne
provocando oleadas de explosión
intemporales,
me sumerjo cual orquídea
expectante a tus deseos,
suplicando a los dioses
una estancia permanente
en tu seno.

Asciendes, provocas,
te sumerges, suplicas,
suplico agotarme en ti,
vivirte asido a mí,
vivirnos sin fin,
explorándonos
siempre.

La playa de Guadamía sirva de marco para estos Versos húmedos que fueron el tema de la última reunión del año 2007 en nuestro grupo de poesía ENCADENADOS.

Me gusta asomarme a mi mar y pararme, aunque sólo sea un ratito, para sentirme acompañada de su arrullo. Y en el ajetreo de estos días es un lujo sentir la luz de su espuma y el abrazo de su fuerza para disfrutar la paz necesaria y combatir los excesos comerciales de estos días.

Os deseo a todos paz y solidaridad, en estas fechas y siempre, y un nuevo año que cumpla vuestros deseos.

POR MIEDO

La ciudad aún duerme
y yo me alejo
antes de que despiertes
y te llore,
antes de que crezcas
y te confíe
mis debilidades al desnudo,
antes de que deshagas
la línea negra
del horizonte que respiro.

Me digo adiós, vuelvo
al encuentro
del desencuentro de algún
lugar del norte,
donde no ciegue
la radiante luz del día.

Reposo
junto al árbol
de la savia ancestral
que me alimenta.

La fotografía corresponde a un bosque de hayas en octubre cuando aún el otoño no había desnudado su troncos.

No dejo de pensar este otoño en los arces japoneses que imagino anaranjados, o tal vez rojos virando al amarillo, iluminando mis recuerdos del verano y reconstruyendo mis recuerdos del país. En Takayama, aquel atardecer, yo había escrito...

LA LUNA APARECIÓ DOS VECES

Había visitado el templo en la mañana, participado de todos los ritos que aprendí, agua, incienso, dos inclinaciones, dos palmadas, un saludo, un deseo, un ruego, nueva inclinación y respetuosa despedida. Volviendo la cabeza te vi por un instante, un saludo, una leve inclinación y tu sonrisa.
La luna estaba llena, atardecía rojo en Takayama, paseábamos en yucata. Cruzamos la calle principal, probamos en todos los puestos de comida, bolitas de arroz engarzadas, pinchos morunos de ternera y pollo, pan de nueces e higos, mientras un grupo de jóvenes cantaba en inglés.
A la orilla del río de la vida discurría lentamente la vida, sumergidos en un río de risas familiares, entre fuegos artificiales que estallaban en la noche, apareció de nuevo la luna y volviendo la cabeza de nuevo te vi por un instante, un saludo, una leve inclinación y tu sonrisa.
Más tarde en el jacussi de la planta 10 volviste a aparecer, la luna volvió a bañarme y contigo despedí la noche.

MENDELSSON. SINFONÍA nº 2.

Ya ondean murmullos inquietantes
en tu búsqueda.
No aparece entre el resplandor
constante del camino.
Permanezco erguida de luna
y bañada de deseo.
Majestuosa vida de dioses
recorro ante ti,
algunos días caen copos de nieve,
suavemente,
otros la tormenta gris arrulla
las negras noches
y juego en el asfalto iluminado por las sombras.
Cuando el cielo sagrado nos convoca
detrás del cielo de tu boca
me refugio.
Disfruto este concierto de la vida,
quiero mascar su sintonía
y canto con cada uno de mis músculos.
Majestuosa vida,
voy a tu encuentro cotidiano,
tu música es el faro en mi tiniebla.

La noche ha pasado,
entra directa la luz a mis entrañas,
saltan los botones de mi corazón
y crezco,

creces ante mí.
No apareces, aún
te espero.

La naturaleza nos regala bellos atardeceres, éste lo disfruté paseando junto al mar.

Día internacional contra la violencia hacia las mujeres, 25 de noviembre de 2007

Yo denuncio
tú denuncias
ella denuncia, él denuncia
nosotras y nosotros denunciamos
vosotros y vosotras denunciáis
ellas y ellos denuncian

Ésta es la campaña institucional del Instituto Asturiano de la Mujer de Asturias.

73 mujeres este año muertas en España por la llamada violencia de género, dos de ellas en Asturias. El día de la muerte de una mujer muy joven escribí este poema y colgué esta entrada en mi blog.

MARIPOSAS ROJAS

Una mariposa roja sobrevoló la noche
y las rosas abiertas de tus pechos
quedaron al desnudo en la acera.
El borde del acero recorrió
tu cuello transparente y te abriste.
La tarde, y toda la vida,
fue un bajo continuo de violencia.
Habías muerto en febrero, el veintisiete,
con veintisiete años casi no vividos.
Una fría y cínica sonrisa
te cubrió como un último abrigo.
Tus ojos, en el suelo aún, no sabían
como cortar el cordón umbilical
con tu asesino.
Una brisa en tu melena
cerró la noche.


La prevención, la educación, el aislamiento del maltratador no parece que mitiguen esta enorme lacra social. Un lunes de hace algunas semanas fue un día negro para la violencia de género, cuatro mujeres muertas o heridas muy graves a manos de sus compañeros o excompañeros sentimentales. ¿Cuantas mujeres más estarán aguantando situaciones de violencia en silencio?
A ellas va destinado este poema, para que la luz y la libertad entre en sus vidas.

Sin más palabras, pasemos a la acción y denunciemos.

TRANSITANDO LA MARAGATERÍA

Dormí bajo la luna y las estrellas, me despertó el sol que asomaba en la ventana. Los chopos y sus dorados amarillos atraviesan el cristal y me saludan, un poema de Leopoldo Panero había arropado abrazado mi sueño.
Esta mañana aún olía a leño consumido en charlas de chimenea de la noche anterior en la habitación nº 3 de una hospedería castellana, Casa Guts de Santiago Millas, a la espera de un cocido maragato.
Y sentí la majestuosa vida de los dioses en mis manos y el aire regalándome su fuerza, los pájaros cantando mi alma y escuché los rumores aún vivos de piedras en las destruidas casas de un pueblo abandonado y el ajetreo de la vieja abadía en el tránsito del camino de santiago.
Y añadí una piedra más en la famosa cruz de hierro y sentí la mano amiga, y las risas y la cercanía compañía y el dorado acompañándome el día entero y la triste despedida del atardecer convertido en rosa enardecido.
Y doy gracias por saber vivir estos encuentros.

Paseando al amanecer, en el Barrio de Abajo de Santiago Millas (León) me encontré con esta puerta, esta piedra y este sol y creí debía de guardarlo en el recuerdo.

JAZZ EN EL CENTRO

Lentamente deshago
pétalos de arena a tus pies
y despiertas suavemente.

El piano en el piso de abajo
deshoja margaritas
acompañando a un contrabajo.

Vamos deslizando suspiros
de deseo, músicas de quejidos
que se agotan absorbe mi alma
en el sublime momento.

Amanece, ya se apagan los ensueños
la luna deja paso, desafinan
los rojos tulipanes, los cantos
de gorriones torpemente van naciendo
derrotados de luz y realidad.

Discurren los estadios de vida, cayendo
en torpes conciertos de tregua cotidiana,
sólo dos letras rojas alfombran de pasión
algunas noches, preludios
del dulce cacharreo y percusión
que anuncia un nuevo día,
jovial me sacude interiores,
despierta sentimientos que nunca
han debido de dormirse.

REPROCHE

Siento el dulce chapoteo de tus aguas
pretenderme.
Te has perdido este sol
y este momento,
el dulce calor que me circunda,
y la luz verdiazul que refleja
mis sueños.
Y te has perdido,
soñarte.

Pasará este atardecer
como tú has pasado por mi vida,
sin darte cuenta que prendido
has quedado para siempre.

Puntillas de espuma asemejan tu atención,
van y vienen, se deshacen.
Escucho la mirada que rodea
mi imagen,
sentada en esta piedra,
sentada en esta vida,
alejada de ti y tus impulsos,
alejada de la vida y mía,
sólo mía.

Los reflejos de agua y el paseo relajado por el JBA, Jardín Botánico Atlántico de Gijón, reconfortan el alma.

DÍA DE FALLECIDOS.

Llamó a la puerta, estaba oscura la escalera. Una mujer abrió, Lucía preguntó por su marido.
Era domingo, bastante pronto, tal vez las ocho y media. Lucía se había cruzado en el portal con una señora que venía de misa y llevaba el pan caliente bajo el brazo.
“¿Qué haces aquí?”, dijo él. “Comprobar lo que para mí era imposible de creer”, fue la respuesta.
Y así fue como, sin mas palabras, veinte años de convivencia saltaron por los aires. Lucía había retrasado demasiado la decisión y por fin aquel día de fallecidos lo había sido realmente.
Siete años después la sensación de libertad invade totalmente su alma. A la pregunta de ¿cómo estás?, divinamente es la respuesta espontánea.


A veces nos cuentan historias difíciles de creer. Historias como las que Tino Pertierra deshoja cada día en su columna diaria en La Nueva España. Ésta podía ser una de ellas. Confieso que siempre quise escribir pequeñas historias como Tino Pertierra.

La fotografía es de mi mar, mi mar de libertad, desde el rompeolas en el puerto de Gijón.

QUIERO SER AZUL EGEO

Quiero ser azul Egeo,
atardecer en cabo Sounion
segura de que, al fin, cae el sol
y refleja dorada espuma
al borde de mi frío corazón.

Quiero pasear cielos
vestida por olas
que se abren y se cierran
paralelas a tu paseo por mi alma,
dan sentido a las promesas
que ayer soñé contigo.

Sin saberlo, me produces
la sonrisa esbozada en los labios,
el vértigo del miedo
y oropeles lujuriosos
que engañan mis deseos.

Los dos buscamos, sin saberlo,
rutas fáciles de seda,
huecos sencillos de tulipas
que cubran soledades,
y una salida
que solamente se produce
uno a uno, ajena
al futuro venidero.

Quiero volver a ser azul Egeo,
rotundo, profundo, intenso
mar Egeo.

La fotografía corresponde al Puerto pesquero de Gijón, un buen sitio de partida hacia los sueños.

MARTIN CHIRINO Y RAMÓN MASAST en el Museo BARJOLA.

De todos los buenos museos que tenemos en Gijón creo que nunca os hablé del Museo Barjola. Es un buen día para pasear el puerto pesquero de Gijón, sentir el mar y sus arrullos, disfrutar de la luz y el sol de otoño y para entrar en el Museo Barjola, pasear la obra de Chirino, Masast y siempre, siempre Barjola.

Hasta diciembre disponemos en Gijón de seis obras de Martin Chirino. Mediterránea, 1971, en hierro, colocada a la sombra del Ficus benjamina que crece en el hall del museo, dos cuadros, Suite Florencia, 2004, en aguafuerte y resina, Mi patria es una roca II y IV, 2006, en forjado y piedra, el Árbol de luz y sombra, 2005, en hierro, además de la Espiral que da título a la exposición.


Esferas y espirales nacen
en grietas iniciales,
de ida hacia los sueños,
de vuelta a sus deseos.
Esferas, espirales y sombras,
músculos en sucesión
que planean el espacio
ampliando, decreciendo
marcha atrás hacia el nido
engendrador, con el viento
que nos abre, que nos cierra.

Tal vez la vida sea solamente
una esfera en espiral
y la sombra que cobija.

En la segunda y tercera planta del Museo se exponen magníficas fotografías de Ramón Masast, blanco y negro las más antiguas, sabiamente combinadas con su obra en color de 1981 al 2006. Contactos es el título de esta exposición, contactos y contrastes, líneas y escenas, personas y personajes, texturas y geometría, esquinas y árboles al cielo, tejados y números, denuncia y vidas, siempre magníficamente reflejada la vida.

Aviso: No se pude marchar de este museo sin hacer una visita a la obra de Barjola, sus personajes y Tauromaquias en la cuarta planta.


Os dejo la fotografía de dos obras de Martin Chirino, Suite Florencia, 2004, y Mediterránea, 1971, en primer plano. Las fotografías de Ramón Masast son tantas que tendría dificultades para escoger solamente una.

HUELE A OTOÑO

Mi esfera busca abrigo
de aristas romas,
es otoño y todo se repliega.
Borreguillos naranja algodón
anuncian un anochecer
recogido entre mis sueños.
¡Quédate un poco más!
suplica el alma ante umbrales
de dorados tafetanes.
Con suave intensidad
empieza a acompañarme
avanzando hacia las frías lunas
del invierno venidero,
revivirá los proyectos interiores.

No hacen daño los recuerdos,
bailaremos con las sombras
de tus besos.

La fotografía corresponde a un bosque de hayas, en el valle de Rabanal, cerca de Burón, al norte de León.

PLAYA DE OTUR

Con texturas de arena
y arrullos de sol
ondeando tu espuma,
no cesas.
Cascadas blancas renuevas
y te miro y creces,
nunca cesas,
siempre creces.

Mientras escribía este post me enteré de la muerte del gran artista Pablo Palazuelo, Premio Velázquez 2004, al que descubrí hace casi treinta años en el Museo de Arte Abstracto de Cuenca.

Con motivo de una exposición temporal sobre su obra en el MNCARS, Museo Nacional de Arte Contemporáneo Reina Sofía, en diciembre de 2005, escribí este comentario y recogí algunas de sus palabras que, para mí, mejor reflejan su pensamiento sobre el arte.

PALAZUELO EN MÍ

Líneas que se ordenan

nadando en el espacio,

viajan, colorean la vida

danzando en mi mente.

Simetrías rotas,

perspectivas en el aire,

me acogen en su casa,

me dan luz,

son fugas que se escapan,

redondean otros tiempos

con músicas de miradas.

La fuerza en rojo y negro,

gris, azul y negro, amarillo,

que hoy necesita mi alma.

http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=14604010&postID=113494229083250207

"El espacio, el océano sin límites, es la matriz de todos los signos y de todos los ritmos. El espacio vivo, la vida en el espacio, es la materia del pensamiento, la trasparencia de las aguas". El cuerpo geómetra. Pablo Palazuelo.