Lluvia en New York

Amanece un día más y llueve,
llueve y llueve en New York.
La vida a través de los cristales mojados,
la vida en vertical,
veo las ventanas de otros frente a mi,
luces tras las ventanas de la vida,
sólo un bosque de luces que no me hablan.
En la noche nadie existe para el otro,
sólo luces en la ventana
y lluvia, mucha lluvia.

Es la vida mojada y vertical
de la ciudad de New York.

ERA PREVISIBLE

Hace calor, resbala
una gota de sudor entre mis senos;
una cerveza acaricia tus labios,
roza lentamente las comisuras
y tu gozosa barba.

La mirada se pierde muy, muy lejos,
hoy mucho más allá de mi ventana;
una brisa ligera vuela el salón.

Suena la música
suave desde un televisor cercano,
atenta vuelvo al libro
lleno de luz bajo la lámpara;
tú dibujas escenas en el aire.

El cielo se interrumpe con tu canto
y el chasquido de unos dedos.
La música tentadora nos llama.
Se sucede el baile de dos cuerpos
verticales que se arrastran rítmicos,
deslizando círculos por la alfombra,
acompasadamente.

Hace calor y resbala
un tirante por mis hombros,
hace calor y esta noche
los labios buscan otros labios,
las manos buscan fundido tacto;
tus ojos se entrecruzarían con mis piernas.

La noche dispara ráfagas de luz
y truenos y ya llueve.
Era previsible que esta noche
pudiera acabar en gran tormenta.

Posdata:

También era previsible la pasión
de esta noche entre los dos
sino fuera que hoy estamos a mil
kilómetros de cielo.

Dice Antonio Gamoneda en El libro del frío, I Geórgicas:
"Tengo frío junto a los manantiales, he subido hasta cansar mi corazón... "
y mi poema dice:

ABISMO

Se desvanece mi alrededor.
La blanca luz oscurece el último camino,
el frío recorre lento mi espalda,
desaparece el bosque
y el calor del abrazo,
avanzo hacia lo desconocido.

Se abre el abismo.