MARTIN CHIRINO Y RAMÓN MASAST en el Museo BARJOLA.

De todos los buenos museos que tenemos en Gijón creo que nunca os hablé del Museo Barjola. Es un buen día para pasear el puerto pesquero de Gijón, sentir el mar y sus arrullos, disfrutar de la luz y el sol de otoño y para entrar en el Museo Barjola, pasear la obra de Chirino, Masast y siempre, siempre Barjola.

Hasta diciembre disponemos en Gijón de seis obras de Martin Chirino. Mediterránea, 1971, en hierro, colocada a la sombra del Ficus benjamina que crece en el hall del museo, dos cuadros, Suite Florencia, 2004, en aguafuerte y resina, Mi patria es una roca II y IV, 2006, en forjado y piedra, el Árbol de luz y sombra, 2005, en hierro, además de la Espiral que da título a la exposición.


Esferas y espirales nacen
en grietas iniciales,
de ida hacia los sueños,
de vuelta a sus deseos.
Esferas, espirales y sombras,
músculos en sucesión
que planean el espacio
ampliando, decreciendo
marcha atrás hacia el nido
engendrador, con el viento
que nos abre, que nos cierra.

Tal vez la vida sea solamente
una esfera en espiral
y la sombra que cobija.

En la segunda y tercera planta del Museo se exponen magníficas fotografías de Ramón Masast, blanco y negro las más antiguas, sabiamente combinadas con su obra en color de 1981 al 2006. Contactos es el título de esta exposición, contactos y contrastes, líneas y escenas, personas y personajes, texturas y geometría, esquinas y árboles al cielo, tejados y números, denuncia y vidas, siempre magníficamente reflejada la vida.

Aviso: No se pude marchar de este museo sin hacer una visita a la obra de Barjola, sus personajes y Tauromaquias en la cuarta planta.


Os dejo la fotografía de dos obras de Martin Chirino, Suite Florencia, 2004, y Mediterránea, 1971, en primer plano. Las fotografías de Ramón Masast son tantas que tendría dificultades para escoger solamente una.

HUELE A OTOÑO

Mi esfera busca abrigo
de aristas romas,
es otoño y todo se repliega.
Borreguillos naranja algodón
anuncian un anochecer
recogido entre mis sueños.
¡Quédate un poco más!
suplica el alma ante umbrales
de dorados tafetanes.
Con suave intensidad
empieza a acompañarme
avanzando hacia las frías lunas
del invierno venidero,
revivirá los proyectos interiores.

No hacen daño los recuerdos,
bailaremos con las sombras
de tus besos.

La fotografía corresponde a un bosque de hayas, en el valle de Rabanal, cerca de Burón, al norte de León.

PLAYA DE OTUR

Con texturas de arena
y arrullos de sol
ondeando tu espuma,
no cesas.
Cascadas blancas renuevas
y te miro y creces,
nunca cesas,
siempre creces.

Mientras escribía este post me enteré de la muerte del gran artista Pablo Palazuelo, Premio Velázquez 2004, al que descubrí hace casi treinta años en el Museo de Arte Abstracto de Cuenca.

Con motivo de una exposición temporal sobre su obra en el MNCARS, Museo Nacional de Arte Contemporáneo Reina Sofía, en diciembre de 2005, escribí este comentario y recogí algunas de sus palabras que, para mí, mejor reflejan su pensamiento sobre el arte.

PALAZUELO EN MÍ

Líneas que se ordenan

nadando en el espacio,

viajan, colorean la vida

danzando en mi mente.

Simetrías rotas,

perspectivas en el aire,

me acogen en su casa,

me dan luz,

son fugas que se escapan,

redondean otros tiempos

con músicas de miradas.

La fuerza en rojo y negro,

gris, azul y negro, amarillo,

que hoy necesita mi alma.

http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=14604010&postID=113494229083250207

"El espacio, el océano sin límites, es la matriz de todos los signos y de todos los ritmos. El espacio vivo, la vida en el espacio, es la materia del pensamiento, la trasparencia de las aguas". El cuerpo geómetra. Pablo Palazuelo.

TRISTAN E ISOLDA

I
Suaves notas me deslizan por tus aguas,
una línea de azul horizonte levanta el día,
se despliegan libres velas en el cielo.
Y en ti, Isolda,
la desdicha de un viaje que se acaba
con la dulce venganza que fabricas
el filtro de amor que ya siempre nos engarza.

II
Verde oscuridad es la noche que busco
esperando el abrazo que suavice
la angustiosa pasión que llevo
y llevas dentro.
Libamos juntos el fuego de la espera,
ardemos juntos sueños
que deleitan nuestras horas.
Descubierta la pasión y la traición
imposible la vida sin ahogarnos
en promesas de eterna unión y muerte.

Tristán e Isolda somos,
Isolda y Tristán vivimos
promesas de unión y muerte.

III
Habito la cárcel de mi herida,
sueño tus notas y tus besos,
busco ocarinas de vientos dulces y oleaje
que traigan tus labios a mis besos.
Llegas cuando parto en viaje eterno.
Ya nunca la dicha nos alcanza,
sólo encuentras la fría visita de la muerte

Tristán e Isolda somos,
Isolda y Tristán vivimos
eternos sueños de amor y muerte.

El Teatro Campoamor de Oviedo, en su 60 temporada de Ópera nos ofreció un maravilloso, Tristán e Isolda. Wagner en la más pura esencia, con una escenografía conceptual muy interesante en la que la luz fue protagonista de excepción. Las voces de Jon Frederic West y Jayne Casselman, Tristán e Isolda, me parecieron de lujo. Es decir disfruté mucho de las cinco horas de Wagner.

La fotografía corresponde al artículo del periódico que a continuación os enlazo.

http://www.lne.es/secciones/noticia.jsp?pRef=1762_31_557792__Oviedo-Emocionante-Tristan-Isolda

Hay días de azules borreguitos surcados por cometas volando muy alto que construyen nidos en el cielo.


RETORNO

Retorno al país de mis recuerdos,
renuevo, rebusco y encuentro
aquel rincón favorito que me arrulla,
que se instala en los frágiles momentos.

Reposo, recupero y vuelvo
con alas renovadas que nacieron
de tus besos que no tengo,
de la fuerza que fabrico cada día,
de quienes acompañan mis caídas,
mis intentos.

Para un occidental un mundo misterioso rodea a geishas y maikos. El paseo por el barrio de Gion con las tradicionales casas de té, contruídas en madera y ancladas en un tiempo pasado que revive y aflora cada día, fue el escenario en el que me crucé con sus ojos rasgados, eran las cinco de la tarde.

GION A LAS CINCO

Paseas cortos pasos,
admirado icono eres.
Sabedora de secretos,
mil amores de sabores
reflejan tus recortados labios rojos.
Una máscara de arroz nos separa,
te protege, esconde tu mirada,
tu altiva mirada.
Un destino esperado te delata,
emocionada reconozco
que aún perdura en ti
un tiempo muy lejano.

Kioto es un lugar indispensable para saborear Japón. El paseo de la filosofía acompañado de cerezos, el tradicional barrio de Gion, el castillo Nijo, los numerosos templos budistas y sintoístas, sus pagodas y jardines zen, jardines de paseo y paisaje, los mercados y los restaurantes, cruzar el río Kamo-gawa por alguno de sus puentes, la sorprendente y moderna estación de Kioto, en la que el acero y cristal provocan un espacio totalmente abierto al cielo.

Pasear Kioto, el ajetreo de su moderna ciudad y sus barrios tradicionales y el reposo en sus jardines es uno de mis mejores recuerdos.

Hay días en los que las contradicciones dominan la propia búsqueda y asoman por todos los poros de la piel.

DICES

Cuando estoy en crisis
me gusta oírte pronunciar
mi nombre, dices.
Cuando quieres respuestas
encuentras la sombra de mi luz,
no la usas como guía,
dices no querer consumir
espejismos ajenos.
Los espejos reflejan
tus propios espejismos,
y quieres dominar tu imagen
incluso cuando el viento
tumba los ánimos
y desata los deseos.



La fotografía corresponde a un día de búsqueda en la Playa de Vega, Asturias.

GUADAMÍA

Escarpado trono hoy me posee,
ángulos calizos traen tus brisas
y mi alma aspira tus deseos
que baten y baten a mis pies.

Espumas blancas como tul
se agitan en el aire
y esta humedad que asciende
caracolea mi interior.

Me atrapas, te estrellas contra mi
engañoso mar de mis pasiones,
horadas intersticios de mi cuerpo
y nunca más te alejas.

Nunca me abandona
el deseo de ti que en mí despiertas
y acurrucada en tu arrullo
me quedo hoy contigo para siempre.

La fotografía corresponde a la Playa de Guadamía, cerca de Llanes. Asturias se merece su reconocido título de Paraiso Natural ¿verdad?

UNOS OJOS RASGADOS CRUZARON MI CAMINO.

Esa mañana en Kanazawa ondeaban verdes los arrozales y me crucé con tu mirada. Había llovido, bajabas de un coche negro, yo acababa de visitar el amplio jardín de Kenroku-en. La serenidad, el frescor, el agua, los puentes de sutil diseño y los bellos paisajes se habían apoderado de mí. Apareciste tú, mirabas simplemente. No entiendo vuestras miradas, parecías distante, ajeno, sin embargo tus ojos eran profundos.
Un taxi me llevó a la estación, andén 3, coche 4, allí estabas de nuevo, lucías tu magnífica sonrisa. El viaje fue un continuo de miradas, gestos, preguntabas por mi país, mi trabajo, mis deseos.
Llegamos a Kyoto en un suspiro, nunca un tren bala fue tan bala. Y sin más despedidas, quedamos en vernos a la noche, no dijimos ni hora, ni lugar, seguros de que sin duda el azar nos llevaría otra vez al mismo punto, al mismo tiempo.

CONTRASTES Y HAIKUS.

A Matsuo Basho se le atribuye el origen de los haiku, poemas de 17 sílabas, 5,7,5, basados en el concepto ascético de la belleza y de la filosofía zen. También hay quien dice que los haikus tienen mucho que ver con los mensajes codificados de los ninja. Sea cual fuera el origen de los haikus a la vuelta de Japón yo, irreverente, aún con los verdes y silencios frescos en mi ser, me atrevo a escribir:


Acurrucada
sobrevuelo nubes
altas, redondas.

Acero, cristal,
agua y jardines.
Contrasta Japón.

Acero, cristal,
los falsos, altos bosques,
rascan cielos.

Luces de neón
salpican sus noches.
Tokio vive.

Suave brisa,
agua y piedras,
húmedo frescor.

La serenidad
habita en el jardín,
Aroma verde.

Equilibrio,
luces, agua, verdes,
Paz y jardin zen.

Luz, caricias,
de verde y agua.
Jardín japonés.


Matsuo (1644-1494) nació en una familia de samurais y sirvió al señor feudal Yoshitada, pero su espíritu viajero le llevó a vivir en Kyoto y Edo donde adquirió fama como poeta. Posteriormente se refugió en la filosofía zen y decidió recorrer su país, “Senda hacia las tierras hondas” es su libro, creo, más conocido. Su comunicación con la naturaleza es más que evidente cuando dice:”Podrán caer los países, pero sus ríos y montañas permanecen. Cuando llegue la primavera al castillo en ruinas, la hierba volverá a ser verde” .

Las fotografías corrresponden al Kinkanku-ji, en Kyoto, llamado también Jardin del Pabellón dorado por el color del edificio frente al lago y a un edificio de Osaka, respectivamente.

ATARDECE EN TORRE MORI. Japón 3.

Tal vez el sentimiento de que el hombre domina el mundo sea más real en el piso 52 de la Torre Mori, en Rappongi, viviendo el atardecer, virando el cielo de azul gris a rojizo, anaranjado por momentos, y sentirte suspendido sobre un espacio de altas torres de la ciudad de Tokio, salpicado de manchas verdes de innumerables jardines, y seguir el balanceo de sucesivas olas de luces rojas que intermitentes ya ondean paseando por doquier en los altos edificios y sentirte flotar en un mar artificial de neón con el que el sentimiento de que el mundo está a tus pies parece más visible. Aún a esta distancia puedo apreciar el fluir constante de los coches, ríos de asfalto de este mundo tan habitualmente frecuentado que parece nunca va a perecer.

Decido virar al cielo la mirada y darme cuenta que aún habito en Gaia y bajar al microcosmos de un jardín, respirar la paz en verde y el agua que discurre natural y volver a reconciliarme con mi ser y sentirme tierra más que nunca.

POR ENCIMA DE SIBERIA, VIAJO AL ESTE. Japón 2.

Manta, almohada, toallita caliente entre mis manos, mesa, asiento reclinable, una tele a mi medida, películas y música de todo el mundo, condición y lengua, champagne y chardonay y comida francesa y japonesa, son las comodidades para 12 horas de Airbus, Paris CDG-Tokio Narita. Miro alrededor, a nadie en particular, somos fauna en cómodas zapatillas, algún portátil en acción, libros, a veces imposibles, dormitando y en continua ajetreo.
Escucho música y no pienso, no sé si es el momento para ello. Mi reloj marca las 21,15, hoy no se ha puesto el sol y amanece a mi izquierda. “Es lo que tiene viajar al este”, dice un amigo.
“El sol naciente me emociona. Hace 20 horas que viajo y 25 que estoy de vacaciones”, escribí hace unos días cuando iniciaba el viaje hacia Japón. Y es que viajar me apasiona y se me nota.

HORROR EN HIROSHIMA. Japón 1.

Estaba en Hiroshima el día 6 de agosto de 2007. Había llegado a las 10 de la mañana, 62 años después de la primera bomba atómica. Los actos institucionales de primera hora con la presencia del primer ministro y los representantes internacionales ya habían acabado. Hacía mucho calor, yo había interiorizado durante todo el camino lo sucedido en Hiroshima, pero cuando me encontré frente a la Cúpula de la Bomba Atómica, el único edificio de la época cuyos restos aún quedan en pie, la rabia, el miedo y el dolor se hicieron patentes a flor de piel.

El horror de las guerras inútiles ante nuestros ojos,
el horror de la destrucción rasgando nuestro corazón,
el horror de los efectos nucleares sobre nuestra piel,
el horror de las ausencias, del dolor vivido,
el horror de la herencia que dejamos a nuestros herederos,
el horror sin más palabras,
sólo horror.

Y pensé, ilusa, que el camino de la paz no debe tener retorno si somos muchos los que lo forzamos.

Y entonamos cánticos de paz, en todas las lenguas de las que había representantes, en Heiwa-Koen, el Parque conmemorativo de la Paz en Hiroshima, y las lágrimas afloraron libres y sentidas,

y escuché el testimonio de un representante del pueblo Kurdo y ví sobrecogida las fotografías que presentaba del ataque en Harabuya, al norte de Irak, en 1988,
y nos acercamos a la escultura de Mil pájaros de papel, nos enseñaron a construir garzas de papel dorado en recuerdo a la niña que las construía todos los días mientras esperaba la recuperación que nunca le llegó,
y escuchamos los relatos de los hibakuska, las personas afectadas por la bomba que aún continúan vivos, en el Museo de la Bomba atómica,
y escribimos nuestro mensaje de paz en una linterna de papel que navegó a las 10 de la noche por el río Motoyasu-guwa, en compañía de otras diez mil linternas con mensajes de paz,
y llevamos la rabia y sentimos el horror para siempre en nuestras venas.

El día 9 de agosto, no estaba en Nagasaki cuando los actos conmemorativos de los también 62 años de la bomba atómica en la ciudad y tampoco estaré el día 15 de agosto en la gran marcha por la paz, pero estaré siempre en la lucha por la paz en cualquier lugar del mundo y para todo el mundo.

La fotografía corresponde al símbolo de la destrucción de Hiroshima, la cúpula de la Bomba Atómica.

ESFERAS 1

Si en una bola pudiera caber el mundo
escogería aquella que tiene
su cuna bajo la torre del reloj,

porque no quiero que pasen más horas,
más tiempo irremediable,

te sentaría en la bola más brillante
para que tus ojos iluminen
todos los demás,
si en la bola cupiera tu sonrisa
inundaría de azul todos los labios,

y si tuvieran manos y alas
las esferas brillantes que presentas, vida,
abrazarían mi piel
y mis caricias deslizarían pétalos de seda
a tu paso.


Me voy de vacaciones. Hasta la vuelta. ¡Disfrutad de la vida!

MUJER SABIA

Mujer sabia
no pidas perdón por lo que sabes.
Además de sabia, maga,
desapareces tus encantos en el bosque
y te apiadas de los dioses menores
que sólo tú te encargas de ensalzar.
Atrévete a ser libre y sana,
sin verrugas en el alma,
saberte ser,
que no eres del rebaño,
que no eres la tetera de una mesa de burdel.

El puerto de Candás, Asturias, muestra este aspecto en algunos atardeceres.

Continuamos con la 20 Semana Negra.

Es una delicia acabar la jornada de trabajo e iniciar el asueto escuchando a Valerio Manfredi, un comunicador nato, que nos hablaba de la diferencia entre historia y literatura. Se le oyó decir que “La verdad histórica tal vez no existe, la historia es un esfuerzo noble, heroico por transferir la memoria de la humanidad, por tratar de transferir la verdad sabiendo que no es posible”. La historia se mueve en las dimensiones cronológica y política, la literatura añade una tercera dimensión, la profundidad de campo, la vida de la gente, sus gestos, el medio en el que viven.

En el espacio AQ el tercer encuentro bloguero en la SN, con varios participantes a los que he linkeado recientemente. Estaban BEF, Fran J. Ortiz, Alejandro Caveda, Víctor Santos, Kenny Ruiz y Jorge Ivan Argiz, además de una servidora, prestigiosos ilustradores y creadores del comic que debatieron, bastante blandamente, sobre el futuro de los blogs y demás fricadas como dijo uno de ellos.

El miércoles me premió el espacio AQ con la presentación del escritor Lucius Shepard, me resultó interesante su denuncia sobre las prácticas perjudiciales para la salud por parte de las grandes compañías de frutas en Nicaragua. Y siguió AQ con el debate sobre Feminicidio en América con participación de Begoña Fernández, Fátima Frutos, Ainoa Aznarez y Álida Hevia, mujeres relevantes del Colectivo Mujeres progresistas, acompañadas por Marc Fernández, periodista autor del libro La ciudad de las muertas que actuaba de moderador. Y encontré esta definición del término. Feminicio es el asesinato misógino a mujeres por ser mujeres y porque no son como los patrones sociales machistas creen que ellas deben ser. No hace falta ir tan lejos para la reflexión pues antes de ayer en España murieron dos mujeres a manos de sus exparejas sentimentales.

Y al tercer día la asturianía me abrazó. Xuacu Amieva y su gaita en Radio Kras, Nuberu y el coro San Andrés en el escenario central cantando a la mina. Mucho antes la conversación amable con el escritor Peter Berling y la Danza vertical sobre las paredes exteriores del fondo sur del estadio del Molinón con la Compañía B612, os lo recomiendo.

Y hasta el domingo 15 más exposiciones, presentaciones de libros y demás.

Hoy el mar estaba gris y yo llevaba demasiados perdigones en las alas.

ALAS PARA MI LIBERTAD

Necesito urgentemente unas alas
para volar
porque me quedo quieta
y viene el frío,
el oscuro desierto me invade
y mis sueños se alejan de mi.

Debo encontrar unas alas
para regresar rebelde
que aún soy por dentro,
para no dejarme arrastrar abandonada
por negras corrientes,
para buscar las aguas trasparentes del norte,
para sobrevolar la bancarrota de mi vida,
alejar el miedo que asoma algunos días
al atardecer.

Necesito abandonar la etiqueta
con la que me veis caída,
dejar fluir la luna roja
que poseo tras la máscara
que ni yo misma hoy puedo inventar,
que ni yo misma, sin alas,
sé de mi pecho arrancar.

La fotografía de Luanco un domingo que estaba gris por fuera y por dentro.

20 Semana Negra de Gijón.

Mestura y su último disco, Aguas del Norte.

Marisa López y Luis Suárez, Mestura, nos han ofrecido un concierto conjugando la magia de las palabras, los sentimientos, la voz, las pasiones, amores, desamores y nosotros nos dejamos atrapar y disfrutamos de esta magia en su voz y su guitarra.

Área Ibérica ha organizado este concierto en la carpa de Radio Kras, La cita clandestina, en la Semana Negra de Gijón. Las canciones de su disco, Aguas del norte, en varias lenguas, asturiano, fala, gallego, portugués, y los fados clásicos de la gran Amalia Rodrigues, Amor de mel, de Katia Guerreiro, Guitarra triste y Marizza, Medo, nos trasportaron más allá de nuestro presente.

Marisa y Luis nos dicen en la contraportada de su disco:

Las pallabres son pontes
qu´atraviesen el mundu.
Voces que s´escriben, que cuenten,
que creen, qu´abracen, qu´inventen,
que texen el camín
que conduz a un universu
de lluz y de destinos compartíos.

Que así sea.

Gijón se sale, 3.

La Semana Negra ha empezado. Ayer día 6 cortamos la cinta de la 20 Semana Negra de Gijón. Casi 150 escritores del género, música, exposiciones de comic y de fotografía, vídeo, librerías, ciclo de cine y hasta un encuentro bloguero, el periódico A quemarropa, varios lugares de encuentro, la carpa central, la carpija, radio Kras, debates y presentaciones de libros en simultaneidad, además de restaurantes, baretos de copas, conciertos, artesanía y demás. Vamos que podéis consultar el programa diario.

http://www.semananegra.org/programa.html

Hoy hemos disfrutado en la carpa de los encuentros de la palabra y la comunicación de Samuel R. Delany que presentó su último libro acompañado por BEF y Alejandro Caveda. Me quedo con su frase “El lenguaje modela la realidad”. Dice Delany, este escritor americano, editor, crítico literario, profesor de Universidad, de 65 años, con una larga barba blanca adorable que le gusta escribir sobre lo que ha sentido y ha vivido y también recrear la vida tal como la ve en los demás, escribe desde el interior y el exterior de sus personajes.

Merecen una mención especial las magníficas fotografías del Encuentro Internacional de fotoperiodismo Ciudad de Gijón. Daniel Beltrá con las fotografías sobre la sequía en el Amazonas, Pedro Armestre con las de los incendios del verano del 2006 en Galicia y Portugal y Anthony Mitchel del que me gustó especialmente la imagen de un padre y un hijo delante de una vaca muerta en Etiopía.

MARTA DICE NO.

“La apariencia no viste al hombre” leí hace días en el aire y hoy fue, más que nunca, certero el comentario.
Traje azul gris de alpaca y corbata con un toque de color reflejando arco iris en tu piel. Apuesto hombre maduro, parecías profesional solvente, en ese punto de cocción afortunada, unas canas, las precisas, para aportar seguridad con una pose de apariencia casi sensible.
Diste una vuelta alrededor de tu mirada y te creíste a salvo porque tu mundo paseaba hacia un encuentro plácido. Unas cañas, dos amigos y los comentarios jocosos sobre una nueva escaramuza.
Acababas de dejar casi fría la escalera del golpe que pegaste a la puerta. Un empujón, un comentario, un requiebro, un “no vales para nada, ni un polvo caliente en el trabajo, ni una carta bien escrita”. Y saliste del archivo, fue tu única salida cuando Marta, acurrucada tras los ficheros cómplices de tus acometidas, dijo no como único escudo. Y tu fuerza golpeó su rostro descargando la rabia de un niño sin juguete.
Saliste trasquilado por un no. Llegaste al café y donde otros dos trajes azules de alpaca sonrientes esperan tus detalles de la acostumbrada conquista.
Tu máscara se desvaneció. Hoy Marta dijo no, habló y denunció y nunca más vivirá tras la muralla del silencio de unos ficheros cómplices cuya llave tú, piel de rata cazadora, tenías escondida.

En Ljublajana, Eslovenia, hace unos días , en la Presernog trg, me encontré con una preformance de figuras suspendidas en el cielo y una de ellas llevaba este cartel OBLEKA NAREBI CLOVEKA. Me dijeron que la traducción es LA APARIENCIA NO VISTE AL HOMBRE.